2007年12月2日，巴黎，沙特莱剧院。

金球奖颁奖典礼在巴黎最古老的剧院举行。梅西坐在第三排，穿着黑色西装，头发梳得整整齐齐。他的左边是C罗，右边是亨利。剧院里坐满了人，卡卡坐在前排，托雷斯在他旁边。但所有人都知道，今晚的主角只有一个。

主持人开始念名单。第十名，第九名，第八名。法布雷加斯第七，亨利第五，切赫第西。镜头一次次扫过阿森纳的席位，每一次都有人站起来接受掌声。

第三名——C罗。

名字念出的那一刻，C罗没有动。他坐在座位上，双手交叉抱在胸前，面无表情。周围的掌声响起来，他才慢慢站起来，向西周点了点头，重新坐下。铜奖会首接送到他手上，他不需要上台。

镜头捕捉到了他的脸。没有笑容，没有沮丧，什么表情都没有。

第二名，卡卡。

巴西人站起来，和周围的人拥抱，走上台，接过银奖。他站在话筒前，说了几句感谢的话，就下来了。

“2007年金球奖得主是——莱昂内尔·梅西。”

剧院里响起掌声。梅西站起来，转过身，和C罗拥抱。C罗拍了拍他的后背，没有说话。梅西又和亨利握手，然后深吸一口气，走向舞台。

他走上台，接过奖杯。金色的，很沉，比他想象中沉得多。他站在话筒前，剧院安静了。他低下头，看着手里的奖杯，沉默了很久。

“我要谢谢温格。他把我从巴塞罗那带到伦敦，告诉我，这里会成为我的家。”

台下响起掌声。

“我还要谢谢我的队友们。没有他们，我不可能站在这里。”

掌声再次响起。梅西攥着奖杯，指节泛白。他没有哭，但眼眶红了。

二十三岁，阿森纳十号，金球奖。

亨利坐在台下，鼓掌。他想起三年前，自己坐在这里，听着主持人念出内德维德的名字。那是他离金球最近的一次，第二，只差一点点。三年了，他始终差一步。他看着梅西，笑了。

C罗坐在台下，也鼓掌。他的座位前空空的——铜奖还没有送到他手上。他看着梅西站在台上，金色的奖杯在他手里闪闪发光。他想起去年，他站在那个位置，梅西坐在台下。那时候他以为这只是开始，他会拿很多次。现在他知道，金球奖不会等人。

颁奖典礼结束，梅西在后台被记者围住。闪光灯噼里啪啦响个不停，话筒伸到他面前，几乎贴到他的脸。

“你现在是金球先生了，有什么想对C罗说的吗？”

梅西想了想。“他很强。明年，他会回来的。”

“你觉得自己能卫冕吗？”

梅西没有回答。他笑了笑，转身走了。

C罗没有参加任何采访。他首接回了酒店。房间里很安静，窗外巴黎的夜景灯火通明。他坐在床边，手机响了。是梅西发来的消息：“谢谢搭档。”

他看了很久，没有回。他把手机放在床头柜上，奖杯还没送到，桌上空空的。他闭上眼睛，想起去年这个时候，他站在台上，梅西坐在台下。今年，换他了。

他睁开眼睛，看了一眼空荡荡的桌面。明年呢？

第二天早上，C罗提前一小时到了训练场。天还没亮，科尔尼的草皮上还挂着露水，空气里透着初冬的寒意。他换了鞋，把球摆好，开始练射门。一脚，两脚，三脚。球撞在门柱上弹回来，他接住，再摆，再射。

温格站在办公室窗前，看着他。莱斯走进来，手里端着咖啡。

“他今天来得真早。”

温格没说话。

“昨晚金球奖颁奖，他第三名。”莱斯喝了一口咖啡。“心里肯定不好受。”

温格还是没说话。他看着C罗在训练场上跑了一圈又一圈，没有停下来的意思。球撞在门柱上的声音闷闷的，一下一下，穿过清晨的薄雾，传到办公室的窗边。

“把门关上。”温格说。

莱斯关上门。

“今年会比去年难。”温格说。

“为什么？”

温格没有回答。他看着窗外，C罗还在跑。他知道，那个葡萄牙孩子不是来加练的。他是来发泄的。

莱斯站了一会儿，转身走了。办公室只剩下温格一个人。他站在那里，看着C罗的身影在晨光中越跑越远。

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