苏父的生日在十一月的最后一天。苏晚提前一周就开始念叨，给爸爸买什么礼物、订什么蛋糕、做什么菜。她坐在客厅的地毯上，面前摊着手机，购物车加了又删、删了又加。

“毛衣？去年买过毛衣了。”她划掉一件灰色毛衣。

“围巾？他不太戴围巾。”又划掉一条深蓝色围巾。

“剃须刀？他的还能用。”又划掉一个剃须刀。

陆辞渊坐在沙发上，手里拿着一本菜谱，抬头看了她一眼。“他喜欢什么？”

苏晚想了想。“喝酒。但戒了。”

“戒了就别提。”

“喝茶？他以前喝茶。后来不喝了，说没空。”她顿了顿，“现在应该有空了。”

“那就买茶。”

苏晚在购物车里加了一盒龙井。“还要别的吗？”

“你回去就行了。他不需要礼物。”

苏晚看着他。“你怎么知道？”

“因为我爸也是。”

苏晚没有接话。陆辞渊很少提他爸，她也从来不问。只知道他在老家，退休了，一个人住。陆辞渊打职业的时候没告诉他，退役的时候也没告诉他，世界赛夺冠的时候也没告诉他。是苏晚说“你夺冠了应该让家里人知道”，他才发了一条消息。他爸回了一句“知道了”。就三个字。

“那你爸呢？他生日什么时候？”苏晚问。

“三月。”

“明年三月我们回去看他。”

陆辞渊的手指在菜谱上停了一下。“好。”

回老家的火车是早上八点的。苏晚六点就醒了，躺在床上翻来覆去，把陆辞渊也吵醒了。他闭着眼睛，手搭在她腰上。“还早。”“睡不着。”“紧张？”她翻了个身，面对着他。他的眼睛还没睁开，睫毛很长，在眼下投出一小片阴影。“你紧张吗？”她问。“不紧张。”“骗人。你昨晚翻了好几次身。”他睁开眼睛。“有一点。”

苏晚笑了。“你打世界赛都不紧张。”

“世界赛没有你爸可怕。”

两个人对视着笑了。窗外的天刚亮，灰蓝色的，有几颗星星还没落下去。苏晚伸出手，把陆辞渊额前的碎发拨开。“我爸会喜欢你的。”

“你怎么知道？”

“因为我喜欢你。他也会喜欢的。”

他的耳朵红了。

火车上人不多，两个人坐在靠窗的位置。苏晚靠着窗，陆辞渊坐在她旁边。窗外的景色从城市变成郊区，从郊区变成田野。田里的稻子己经收了，只剩下一茬一茬的茬子，在晨光里泛着金色。远处的山连绵起伏，山腰上缠着一层薄薄的雾。

“我小时候，我爸带我去过那座山。”苏晚指着窗外。“去干什么？”“爬山。爬到山顶看日出。他背着我爬，爬到一半我睡着了。醒来的时候己经在山顶了。太阳刚出来，照在他脸上，他满头是汗，但他在笑。”她顿了顿，“那是我记忆里他笑得最开心的一次。后来手伤了，就不笑了。”

陆辞渊握住她的手。她的手是凉的，他的手是暖的。

苏父的家在老城区的一条巷子里。巷子很窄，两边是老式的砖瓦房，墙上爬满了藤蔓。地上铺着青石板，石板缝里长着青苔。苏晚走在前面，陆辞渊跟在后面，手里提着大包小包——茶叶、蛋糕、还有一件他挑了很久的外套。深蓝色的，夹棉的，不太厚也不太薄，刚好适合南方的冬天。

走到门口，苏晚停下来。木门上的漆己经斑驳了，露出下面的木纹。门环是一只铜狮子，被摸得发亮。她深吸了一口气，敲了三下。

里面传来脚步声，很急，像是小跑过来的。门开了。苏父站在门口，穿着一件灰色的毛衣，头发比上次见面的时候黑了一些，脸上的皱纹也少了一些。他戒酒之后整个人精神了很多，眼睛不红了，脸也不肿了。他看到苏晚，愣了一下，然后笑了。“回来了？”

“嗯。回来了。”苏晚的声音有点哑。

苏父看了一眼她身后的陆辞渊。“进来吧。”

屋子不大，但很干净。客厅里摆着一张八仙桌，桌上铺着白色的桌布，放着西碟凉菜——拍黄瓜、糖蒜、花生米、酱牛肉。厨房里飘出香味，是红烧肉的味道。苏父系着围裙，从厨房探出头来。“坐。还有一个菜。”

陆辞渊站起来。“我帮您。”

苏父看了他一眼。“你会做饭？”

“会一点。”

“那进来吧。”

两个人在厨房里忙开了。苏晚坐在客厅里，听着厨房里的切菜声和炒菜声。锅铲碰铁锅的声音，油花溅出来的滋滋声，苏父说“盐放多了”，陆辞渊说“我少放点”，苏父说“你炒菜不放盐？”陆辞渊说“她吃得淡”。苏父沉默了一下。“她随她妈。她妈也吃得淡。”

厨房里安静了一会儿，只有炒菜的声音。然后苏父又开口了。“你手好了？”

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