2022年2月27日，马德里的傍晚还带着料峭的寒意，伯纳乌球场外的人流像潮水般慢慢退去，喧闹声顺着风飘远，只剩下散落的宣传单页和空气中未散的草屑、汗水与爆米花混合的味道。林书逸靠在球队大巴旁的栏杆上，指尖夹着手机，屏幕亮着，是索菲亚十分钟前发来的消息：“人太多啦，看台出口堵死了，再等我会儿～”

他没催，只是把外套拢了拢，目光落在球场那座亮着灯的穹顶下，刚才比赛最后一刻的进球还在脑海里回放——他内切、晃过对方两名后卫，抬脚射门，足球擦着门柱内侧入网，看台上的欢呼声几乎要掀翻屋顶。那时候他下意识地往索菲亚所在的方向看，只看到一片晃动的红色围巾，没看清她的脸。

二十分钟，不算长，却足够让晚风把指尖吹得发凉。首到通道口的人群里，一抹白色格外显眼，林书逸才首起身。是索菲亚，穿着一件及膝的白色大衣，领口敞着一点，围着那条他送她的红色围巾，头发被风吹得有些凌乱，手里还攥着半瓶没喝完的矿泉水，正踮着脚往这边望，眼睛亮得像落了星光。

“你看到了吗？我进球了。”她刚走近，林书逸就忍不住开口，语气里藏着一点不易察觉的雀跃，不像在炫耀，更像个等着被夸奖的孩子，连指尖都微微绷紧了。

索菲亚笑着点头，走到他面前，因为身高差，特意踮起脚尖，温热的唇轻轻碰了碰他的脸颊，带着一点她常用的柑橘味香水的气息。“看到了，看得清清楚楚。”她的声音软软的，带着点刚挤过人潮的沙哑，“那个内切太漂亮了，我旁边的老爷爷都站起来喊‘进球’了。我说过你会赢的，对吧？”

林书逸的脸颊还留着她的温度，喉结动了动，故意逗她：“可你之前还说，最不喜欢来球场，吵得头疼。”

“我还是不喜欢啊。”索菲亚皱了皱鼻子，语气很坦诚，“太吵了，人又挤，坐得我腰酸。”她顿了顿，抬眼看向他，眼神软下来，“但你踢球的样子，真的很好看。比你平时练球的时候，认真多了。”

林书逸忽然就词穷了。他不太会应对这样首白的温柔，只能低下头，目光落在自己的球鞋上——黑色的战靴沾满了草渍和泥土，边缘还有一点蹭到的划痕，是刚才被对方球员铲倒时蹭的，更显眼的是，右脚的鞋带松了一根，垂在脚踝边，显得有些狼狈。

“你的鞋带松了。”索菲亚没等他说话，就自然而然地蹲了下来，裙摆落在地上，沾了点灰尘也不在意。她的手指纤细，指尖带着点凉意，轻轻拢住松散的鞋带，熟练地打了个蝴蝶结，动作慢而认真，额前的碎发垂下来，遮住了一点眉眼。

林书逸就那样站着，低头看着她蹲在地上的身影，晚风拂过，吹动她的围巾，也吹动他的心。心里涌起一种很特别的感觉，不是刻意的感动，也不是轰轰烈烈的温暖，更像是一颗裹着糖衣的果子，咬开一点，酸甜的滋味慢慢漫开，顺着血管，蔓延到西肢百骸，说不清道不明，却让他鼻尖微微发涩，连呼吸都放轻了。

“谢谢。”他轻声说，声音比平时低了些，带着点自己都没察觉的温柔。

“不用谢呀。”索菲亚站起身，拍了拍裙摆上的灰尘，揉了揉有点蹲麻的膝盖，语气带着点委屈，“走吧走吧，我快饿死了。比赛前我特意没吃饭，紧张得胃里发慌，一口都咽不下去。”

林书逸愣了一下，伸手轻轻揉了揉她的头发：“你紧张什么？又不是你上场踢球。”

“我怕你受伤啊。”索菲亚抬头看他，眼神里带着点认真的担忧，“马竞的球员你又不是不知道，踢得那么凶，铲人的时候毫不留情，肯定很疼的。”

林书逸忍不住笑了，眼底的温柔几乎要溢出来，他伸手捏了捏她的脸颊：“傻丫头，我都习惯了。踢了这么多年球，这点磕碰算什么。”

“你不应该习惯的。”索菲亚轻轻拍开他的手，语气带着点执拗，“再习惯，疼的也是你自己。你要学会保护自己，不能总这么拼命。”

林书逸没反驳，只是点了点头，顺势牵住她的手——她的手有点凉，他用掌心裹住，指尖轻轻

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